Un Garde ordinaire.

Chapitre II : Pour l'Empereur je mourrais avec honneur... ( 3 mois plus tôt)

Les sifflements des obus et les explosions ne le faisait plus sursauter. Question d'habitude, le sergent Shaley était nerveux mais ne le montrait pas. Au moins pour ses hommes. Parmi eux de la bleusaille, Shaley blasphéma entre ses dents, des recrues ici... pas très malin. La présence des hérétiques n'était pas très élevée mais on avait signalé "quelque chose de pas net" dans Omund et pour un premier combat ce n'est peut être pas ce que l'on pouvait rêver de mieux. Un obus s'écrasa tout près. Le sergent fut jeté au sol par l'onde de choc, il se releva et épousseta son uniforme, comme si de rien n'était. Il adorait faire ça devant les recrues. Évidement il n'entendait plus qu'un bruit strident, consécutif à l'explosion mais ça aussi il ne le montrait pas.
Première classe Davvid, il tremblait, il était terrifié. Des tonnes d'obus pleuvaient sur leurs positions depuis quatre heures. Des tranchés aux parois renforcées de plaques pare-éclats, au niveau du sol des murs de ferrobétons percés de meurtrières. Devant lui le sergent déambulait comme dans les dortoirs, à la droite de Davvid le soldat Deyl, porteur de lance-flamme somnolait, appuyé contre les murs de la tranché. Davvid le réveilla d'une bourrade. Deyl ne bougea mais marmonna quelque chose d'incompréhensible.

- Quoi ?
- Refais ça et je te carbonise, le bleu, maugréa t'il.
- C'était pour voir si tu dormais ou si...
- Ta gueule.

Davvid ne répondit pas et serra les dents quand une explosion l'aspergea de terre.
- Médecin, grogna Deyl sans bouger plus que ça.
Moins d'une seconde plus tard le braillement d'un blessé retenti. Davvid regarda passer deux infirmiers.
- Préparez-vous ! hurla la voix reconnaissable entre toutes du colonel.
Les tranchés bourdonnèrent d'activité. Avec stupéfaction, le bleu se rendit compte que le bombardement avait cessé. Il vérifia son fusil et y fixa sa baïonnette imitant en cela ses compagnons. Les chefs de pelotons se placèrent devant les passages d'assauts qui donnaient directement sur le no man's land. Un enfer long de dix kilomètres et large de seulement six cents mètres. Un merdier parsemé de cratères, de cadavres, de barbelés et de bout de métal qui devait être à un moment ou un autre des chars. Les bombardements incessants avaient pulvérisé la moindre carcasse de tank.
Le colonel escalada le parapet, les tirs de lasers et de munitions solides semblaient ne jamais pourvoir le toucher. De son épée il désigna les tranchés occupées par les hérétiques et derrière, la ruche Omund.
- Pour l'Empereur ! A l'attaque !
Et il s'élança sus aux hérétiques, rapidement suivit par un millier de Gardes. Les armes légères ravagèrent les rangs, tuant et mutilant et de façon sporadique, des explosions faisaient voler des corps brisés. Davvid vit avec une fascination morbide le commissaire exécuter un soldat qui avait tenté de fuir.
- La lâcheté est récompensée par la mort ! cria le commissaire en abattant un second fuyard.
Shaley courait, pas trop vite et légèrement en zigzag, ainsi il pouvait sprinter si besoin était. Près de lui, Deyl, même ici le sergent entendait le clapotis du réservoir et cela le rassurait bizarrement. Enfin ils parvinrent aux positions ennemies. Les lance-flammes faisaient des merveilles, incinérant dans de grandes lances ardentes les ennemis de l'Empereur. Le sergent sauta dans les tranchés et empala un cultiste sur sa baïonnette et en tua un autre à bout portant. Les Gardes envahissaient les tranchés puantes des hérétiques. Les hommes de Fertlai lui passèrent devant en adressant un signe de la main. Le combat tenait plus de la boucherie qu'autre chose. Les Gardes avaient gagné cette planète depuis deux semaines. Un raid aérien audacieux avait anéanti un QG hérétique, tuant les principaux leaders.
Cet incroyable chance avait gonflé le moral de la Garde presque autant que cela avait miné le moral des hérétiques, qui pour beaucoup se suicidaient. Mais certains continuaient le combat. La planète était revenue dans le giron de l'Imperium ou presque. Il restait une dernière poche de résistance aux alentours de la cité-ruche d'Omund.
Le colonel sentit la foi lui étreindre le coeur, ils avaient gagné ! Après des combats âpres ils avaient vaincu. Il était si heureux qu'il sourit au commissaire qui, pistolet en main achevait un hérétique.

- Colonel ! le radio courut vers lui, essoufflé et blessé au bras.
- Ouais ?
- Des ordres, il lui tendit le casque.
- Ici le colonel Manrel je vous écoute.
- Ici QG, vous avez ordre d'investir la ville, terminé.
- Bien reçu, il redonna le casque à la radio. Messieurs ! En avant ! C'est pas à côté alors dépêchez-vous.

Shaley rallia ses hommes et se mit route à la suite du colonel. Il jura intérieurement, ce satané commissaire lui collait les basques. Pendant un moment il chercha une excuse pour ne plus le supporter. Le sergent et son peloton pris la tête en tant qu'éclaireurs. Ils remontaient la route principale et à douze kilomètres, la ruche. Le chemin semblait dégagé.

- Sergent ! aboya le commissaire, que signifie ceci ?
Il fixait avec colère un long sabre qu'arborait fièrement le sergent. Il l'avait récupéré sur un officier hérétique qu'il avait vaincu, il trouvait que ça faisait un très beau trophée. Si ce genre de pratique était monnaies courante, le commissaire Yador ne le tolérait pas. Pour lui c'était indigne du credo impérial.
- C'est un sabre commissaire.
- Je le vois bien imbécile ! Mais que fait-il ici ? C'est une arme d'hérétique.
- Bah tout dépend de son utilisation. Si je tue un commissaire là oui mais si je...
- Blasphème, cracha Yador la main sur la crosse de son arme.
- Commissaire ! Je pense que le sergent à voulut plaisanter.

Le colonel venait d'arriver jusqu'à eux. Ses yeux brillaient de rage. Lui non plus n'aimait pas Yador qui, même selon les critères des plus sanguinaires commissaires était une vrai crevure. Une fois il avait tuer un Garde sans sommation, pensant qu'il voulait fuir alors qu'il lui avait était ordonné de repartir vers l'arrière. Yador fusilla le colonel du regard. Puis ils purent reprendre la route. Shaley et son peloton prenait une solide avance.

- Sergent, pourquoi on a pas de transports ? demanda Helt.
- Ils sont en arrière, ils nous rattraperons à hauteur de la ruche, avec les chars.
- C'est pas très malin d'avancer sans soutien blindé, nan ?
- Si, mais c'est les ordres.
- Leman Russ, les interrompit un certain Joyl.

Tous se retournèrent, le reste du régiment n'était plus visible et le blindé ne semblait pas là non plus.
- Devant, signala obligeamment Joyl.
En effet droit devant un Leman Russ avancait, seul. Comme s'il les avait vu, le char s'arrêta.
- Il fait quoi ? Il est à nous ? Putain de... dispersez vous ! ordonna Shaley.
Une vague détonation une flamme au bout du canon et presque cinq cent mètres plus loin l'obus fit exploser la route, tuant un homme. Le char repris sa route, crachant un nouvel obus qui vaporisa deux autres personnes.
Shaley hurla sans vraiment savoir pourquoi quand les bolters sur pivots se mirent en tête de balayer la zone abattant encore deux soldats. Le sergent entendis confusément un pas lourd, rapide et régulier passer sur sa gauche. Un éclair de lumière frappa le Leman Russ juste sous la tourelle à deux reprises. Faisant exploser le char, projetant un shrapnel incandescent tout autour. Shaley regarda leur sauveur, une Sentinelle.

- Alors ? content de me voir ? demanda le pilote par radio.
- Ça oui, confirma le sergent, mais un peu plus tôt...
- Désolé, je vais vérifier la route maintenant, attendez votre régiment. Selon l'état major la ville est vide. Mais méfiez-vous. Le bombardement l'a bien amoché mais...
Le pilote laissa sa phrase en suspend et repartit prestement.

Ce jour fut à jamais gravé dans les mémoires de ceux qui furent présents et classé secret avec un haut niveau d'accréditation pour le reste de l'Imperium. Le 21 octobre de l'année 996M41 à 5:00 les forces de la Légion d'Acier entamèrent un bombardement féroce sur la dernière poche de résistance. A 8:34 les hérétiques tentèrent une percée et réussirent à détruire douze blindés impérieux. 9:00 contre-attaque impériale, efficacement contrée par un Baneblade qui sera détruit pas des batteries Manticores. 10:25 pilonnage des tranchés de la Garde pendant quatre heures. 14:40 attaque totale des positions hérétiques et large victoire de la Légion d'Acier. A 16:05 les Gardes et leurs blindés pénètrent dans la cité-ruche d'Omund, aucun signe de l'ennemi. 17:27, embuscades sur les éléments dispersés de la Légion et attaque soutenue sur les forces principales.

- A gauche ! Feu !
Le bolter lourd pivota sur son trépied et massacra une demie douzaine d'hérétiques. Jeff était posté avec trois autres soldats dans une chapelle en ruine qui faisait le coin de la place. Comme la plupart du régiment ils formaient de petits pelotons, isolés, privés de communications et sans soutient. Régulièrement des bandes de cultistes passaient devant eux, offrant une occasion en or. Mais maintenant qu'un tas de cadavres s'amoncelait, les suivants c'étaient mis à couvert. Des lasers frôlèrent le petit groupe.
- Putain, le mur était un peu plus bas et pfuit j'était mort, se plaignit Harklez.
- Ouais dommage.

Jeff ne répondit pas et vérifia le mécanisme de tir du bolter. Vu le peu de munitions il ne tirait que si la cible était dégagée. Les guerriers qui les bloquaient tenaient un gros bâtiment en face de la chapelle.
- Y en a qui se ramènent par là, annonça Rath dans son oreillette.

Plus loin, là où se trouvait une poterne, Rath se baissa derrière un banc renversé. Il ne savait pas si les autres l'avait entendu. Dans le couloir les hérétiques s'amenaient. Rath se saisit d'une grenade et la fit rouler sur le sol. L'explosion arracha quelques briques et projeta contre le mur deux cultistes. Rath étouffa une exclamation. Ceux-ci n'étaient pas du tout comme les autres. Il ne s'agissait pas d'habitants d'une cité-ruche révoltés, mal armés et mal équipés. Ici, il avait à faire aux tristement célèbres guerriers de l'Église du Sang. Les adorateurs de ce culte impie comptaient parmi les plus fanatiques que la galaxie puisse fournir, peut être même égalaient-ils les Astartes sur ce point.

Rath recula instinctivement alors que d'autre hérétiques investissaient les lieux. Le soldat passa en automatique et lâcha ses tirs sans même viser. Les lasers fauchèrent les rangs ennemis. Un adorateur dont l'un de ses bras pendait mollement, inutile, se jeta sur Rath et l'immobilisa, ignorant les coups de poignards, afin de permettre à un autre cultiste de tuer l'impérial à coup de crosses dans la tête. L'adorateur ne cessa que lorsqu'il ne resta plus qu'une bouille sanglante et non pas un visage humain. Les adorateurs s'éparpillèrent vers les colonnes de marbres à présent criblées d'impacts. Ils se jetèrent sur l'arme lourde comme des diables sortis de leurs boîtes. Malheureusement pour eux il n'y avait plus personne.

Jeff avait entendu son oreillette grésiller présumant que Rath essayait de les prévenir d'un danger, lui et ses hommes s'étaient repliés de façon à prendre les hérétiques à revers. Ils virent avec stupéfaction des adorateurs de l’Église du Sang envahir leurs précédente position. En un instant Jeff revint cinq ans en arrière, un vétéran lui expliquait qui « ils » étaient, un jour qu‘il devait les affronter.

L’Église du Sang... un millénaire de tuerie et de massacre. Ce culte était vieux et les archives impériales peinaient à trouver des informations sur eux. Malgré leurs apparente sauvagerie ces adorateurs étaient loin de la bêtise parfois aberrante dont pouvait faire preuve d’autres cultes. Le principal atout de l’Église du Sang, mise à part le fanatisme qui prenait la place du sang dans les veines de ses membres. C’était surtout cette façon de tomber sur eux ou plutôt la façon qu’ils avaient de vous tomber dessus. Ils s’infiltraient partout comme des insectes nuisibles, pires que de la vermine. Exploitant la moindre faiblesse, la plus petite faille. Mais l’action qui les fit entrer dans le panthéon du Mal, fut ce jour maudit pour l’Adeptus Mechanicus, le sabotage du « Emperor’s glory », un puissant vaisseau extrêmement ancien. Des adorateurs avaient réussis à s’infiltrer à l’intérieur, -- nul ne sut jamais comment -- et avaient causés des dégâts inimaginables. Selon certain dires, l’Adeptus Mechanicus avait personnellement exécuté tout les survivants, les accusant d’hérétiques et de blasphémateurs. Quelque soit la planète, si leurs chefs le décidaient, l’Église du Sang s’y rendait pour prêcher la mort et l’hérésie.

Et aujourd’hui Jeff senti bouillir une haine sans limite au moins aussi grande que la peur qui lui enserrait le coeur de sa poigne glacée. Les adorateurs se retournèrent juste avant que les Gardes ne tirent, la fusillade fut brève et sanglante. Un des adorateurs tomba en étreignant une blessure mortelle au cou. La mâchoire d’Amos fut arraché d’un seul tire et il s’effondra en poussant un cri abominable. Le dernier des cultiste mourut en plaçant un tir dans la cheville de Jeff qui s’écroula. Alors que ses camardes tentaient de le soigner le sol trembla, Halke, regarda par la fenêtre au vitrail disparut, des blindés, au moins une vingtaine. Des Leman Russ, douze Démolisseurs et six Chasseurs de chars Destroyers. Sur leurs flancs s’étalaient l’insigne régimentaire de la Légion d’Acier. Cette débauche de force brute lui gonfla le coeur de fierté.

- Content de vous voir. Vous me recevez ?
Après un moment les blindés stoppèrent les machines.
- Je vous reçois, lui répondis une voix dans un bas gothique hésitant.
- On a un blessé et je...
- Quelle et votre position ? Vous êtes dans la chapelle ?
- Oui, nous... eh ! vous faites quoi ?!

Le canon du Démolisseurs pivota dans leurs direction et cracha son obus par ce même trou qui permettait au Garde de tirer au bolter. L’explosion vaporisa Halke et les autres. L’intérieur de la chapelle vibra à l’unisson de l’obus qui détruisit plusieurs des massives colonnes. Du plafond, des blocs de pierre de la taille d’un homme s’écrasèrent au sol. L’édifice frissonna mais ne sembla pas vouloir s’écrouler. Les Leman Russ se remirent en route.

Le vacarme était insupportable, le combat épique. Une véritable guerre centralisée dans ce quartier ridicule, un petit coin de mort. Les rues étaient encombrées de chars, brûlants ou endommagés, et un peu partout des chars intacts. Chaque blindé ne cessait le tir que s‘il était détruit. Les soldats de tout bords s’abritaient au petit bonheur la chance. Les fréquences étaient envahies d’appels à l’aide ou d’ordres divers et variés. A l’intérieur de son char, le commandant Derteley essayait de lire correctement les indications de son auspex. Se qui n’était pas si évident, des milliers de tirs tintaient contre l’épais blindage.

Il ne pouvait rester stationnaire. Les missiles et les obus pleuvaient aussi serrés que les lasers qui saturaient actuellement le moindre espace disponible. Son auspex lui signala un char ennemi à portée de tir, droit devant, deux degrés tribord. Le Conqueror envoya son engin de mort pile sur le canon du Leman Russ hérétique qui explosa dans une magnifique fleur de feu qui brûla gravement une dizaine d’adorateurs. Derteley ouvrit l’écoutille et inspecta rapidement les alentours. La Légion, clairement en infériorité numérique tenait bon, elle avait même l’avantage. Une avance qu’elle pouvait perdre à tout moment si les renforts demandés n’arrivaient pas très vite.
Le commandant se permit un sourire.
- Flanc droit, concentration d’infanterie, feu !
Le bolter lourd clama haut et fort son cantique macabre à la gloire de l’Empereur. Déchiquetant les hérétiques qui s’éparpillèrent rapidement. Derteley allait refermer l’écoutille quand il les vit. Les renforts. Il fronça les sourcils, que des blindés, pas d’infanterie ? Dommage.

- Ennemis ! signala un servant.
- Où ça ? demanda le comandant en fouillant machinalement le champ de bataille du regard.
A part les trop nombreuses carcasses de tanks il ne voyait rien. Les rares tanks ennemis n’offraient pas de solutions de tirs satisfaisantes. Il eut une montée d’adrénaline en remarquant qu’il ne voyait rien, un écran de fumé noirâtre lui bloquait la vue dans pratiquement toute les directions.
- Secteur 8k65 j’en compte pas loin de vingt.
- Ridicule, il n’y a que les not...
Il n’en dit pas plus, réalisant avec horreur se que cela signifiait. Il ouvrit la bouche pour ordonner un repli quand quatre obus à haut coefficient d’explosion soufflèrent son char, ne laissant qu’un châssis environné de flamme.

Shaley courait comme jamais il n'avait courut. Des lasers et des munitions solides claquaient autour de lui. Avec un cri de douleur inarticulé Kwhen s'affala sur le sol. Shaley ne s'arrêta pas. Ghelt parcouru encore un mètre avant de tomber, un laser lui avait perforé le thorax. Enfin ils atteignirent le couvert d'une boutique démolie et ripostèrent. Les adorateurs ne se mirent pas à l'abri. Ils continuèrent leur progression, faisant fi des cadavres qu'ils semaient en chemin. Un des cultistes posa un genoux à terre et épaula un lance-roquette. Quant « il » arriva. D’un bond majestueux, sortant de nul part, le commissaire Yador se jeta dans la mêlé. Il logea un bolt dans la tête de celui qui allait tirer la roquette. Ensuite il s’attaqua au reste de l’escouade, tirant à bout touchant, frappant et écrasant de sa pince énergétique.
- Pour Armageddon ! beugla Shaley, pour l’Empereur !

Il se lança sus à l’ennemi, baïonnette au canon, suivit par ses hommes qui reprirent son cri de ralliement. Le sergent empala un adorateur. Son peloton finissaient d’achever les derniers quand une pluie de bolts les massacrèrent sur place. Un tank à leur couleur venait de tirer, abattant six Gardes, n’en laissant que vingt-sept, en comptant le commissaire.
- A couvert ! ordonna ce dernier.
Tous le suivirent et s’enfoncèrent au maximum dans la boutique, pour échapper à la fureur du tank.
- Putain d’Empereur ! Ce traître nous a tiré dessus !
Il y eut un instant de flottement après ce blasphème, sans doute parce qu’il venait de Yador.
- Contactez le, ordonna t’il, j’exige des explications.

Le radio allait s’exécuter quand la déflagration d’un obus les jeta sur le sol poussiéreux. Hekart ne se releva pas, un éclat de shrapnel dans la tête.
- Faut dégager de là, sinon on y passe tous !
- Il faut s’occuper de ce tank, ami ou pas il ne mérite que la mort, proclama Yador, il nous bloque la seule issue.
- Personne n’a de quoi foutre en l’air un blindé ? demanda ironiquement Helt.
- Faites diversion, je vais essayer de récupérer le tube de l’hérétique.
- C’est du suicide commissaire, vous ne pourrez jamais y arriver.
- Vous voulez faire quoi ? intervint soudainement Shaley, pas la peine d’espérer des renforts, c’est la débandade, ils ordonnent le repli général en boucle sur la plupart des fréquences. Et qui nous dit que la même situation ne c’est pas répétée autre part ?
- Nous n’avons pas le choix, en avant !

Le peloton avança prudemment mais le tank n’était plus là, les laissant pour morts. Avec méfiance ils sortirent du couvert et l’enfer se déchaîna. Une explosion souffla le peloton, le tank les attendaient en embuscade. Yador retomba lourdement, ses jambes le suivit de prés. Crachant son sang il posa une main tremblante sur le tube, sans pouvoir épauler il pressa la rune de tir. Le missile fila au ras du sol et partit en biais sous le tank, que l’explosion détruisit par en dessous. Le commissaire choisit ce moment pour mourir.

A cent mètres d’eux la bataille avait tournée en peloton d’exécution. La Légion d’Acier avait commis l'erreur monumentale de prendre les blindés ennemis pour les leurs et en avait payée le prix fort. Les autres étaient pris en tenaille entre les Leman Russ et une infanterie férocement déterminée. Pourtant les Gardes ne cédaient pas un centimètre de terrain sans l’avoir inondé de sang, celui de l’ennemi si possible. Le vacarme avait atteint son paroxysme au même titre que le nombre de morts à la minute.

C’est dans des moments pareils que l’on voit les plus grands héros. Les vrais, sont ceux qu’on ne connaîtra jamais. Peut être qu’un homme ne pourra jamais égaler les prouesses guerrières des Space Marines. Peut être qu’un homme n’aura jamais le savoir des technoprêtres de Mars. Mais un homme, au plus fort de la bataille, fera la seule chose qu’il lui reste. Mourir avec honneur !

Un tank impérial se plaça en travers de la route pour couvrir la fuite de l’infanterie. Il se fit détruire en trois secondes et son pilote hurla : « Je meurs pour l’Empereur ! » sur la fréquence générale.
Un soldat traîna sur quinze mètre un ami blessé avant de se faire abattre lui-même. Un autre, un porteur de lance-flamme se jeta dans le tas avec une ceinture de grenade, carbonisant des dizaines d’adorateurs, et cela, juste pour donner suffisamment de temps au médecin afin qu’il puisse stabiliser un blessé grave.
En trois heures, il y eut cent douze milles quatre cents morts. Le Chaos sortait en grand gagnant de l’engagement, il avait aussi vaincu dans plusieurs autres endroits de la planète. La guerre de Maugrion II ne faisait que commencer. L‘Église du Sang avait ouvert des fronts un peu partout. Des années plus tard les tacticiens impériaux jugèrent les chiffres irréalistes. Comment plus d‘un million d‘hérétiques avait pu échapper à la vigilance de l‘Imperium ?

Dans les égouts Shaley pleurait de rage. Ils avaient perdus. Chaque survivant de son peloton se tenait à l’écart, lui laissant un peu d'intimité, de toute façon c'était dur pour tout le monde. Le sergent finit par se relever et se diriger vers ses hommes.
- Nous devons sortir de cette ville et retrouver nos lignes.
- Comment ? Ces égouts sont gigantesques...
- Nous formerons deux groupes. Je prend à gauche. Daryle avec la moitié du peloton tu vas à droite. A chaque sortie regardez si la voie est dégagée et essayez de sortir, nous devons rejoindre les nôtres.
- A quoi bon, nous somme morts, protesta un soldat avec dépit.
- Je préfère mourir en essayant que crever ici comme un lâche ! le rembarra sèchement Shaley.

Le sergent finit de donner ses instructions. Peu après les hommes se serrèrent la main et partirent chacun de leurs côtés.
Daryle avançait prudemment. La puanteur des égouts ne gênait personne, en tout cas pas une personne qui avait vécu sur Armageddon. Ils pataugeaient dans une boue verdâtre qui leurs arrivait jusqu'aux genoux. L'étroitesse des passages les forçaient à se déplacer en file indienne. Le caporal pria pour ne pas rencontrer de lance-flammes ennemis. Au bout de quelques heures le peloton déboucha sur un croisement qui se divisait en huit couloirs. Daryle décida d'aller à droite. A leur dernière vérification, ils avaient pensé se trouver dans les quartiers de le Grande Chapelle. L'observateur n'avait pas osé examiner les lieux à cause des adorateurs qui grouillaient un peu partout, profanant l'Aquila impérial, mutilant les statues de l'Empereur et de divers héros.
- Chef ?
- Ouais.
- On ne devrait pas rebrousser chemin ? On n'a pas arrêtés de descendre, on ne sait où l'on est. Pas de sortie pour vérifier, j'ai l'impression de...
- Ouais, je sais tout cela mais je pense qu'on va rejoindre une sortie d'ici peu... il faut aller par là... il le faut... marmonna le caporal l'air vaguement ailleurs.

Le silence s'installa, pas vraiment un silence, plutôt une absence de bruits. Ce qui est nettement plus inquiétant. Aucun des hommes ne pipaient mots. Ils avançaient mécaniquement, depuis longtemps ils avaient quittés le réseau des égouts. Les tunnels étaient creusé dans la roche, de temps en temps on pouvait deviner des bas-reliefs à demi effacées. Finalement, bien plus tard ils arrivèrent devant une porte massive.
- Il faut l'ouvrir souffla Daryle.

Ce dernier s'approcha et se plaça devant la tête de mort ceint de lauriers qui s'étalait sur la porte.
"Analyse des signaux de vies... entrée autorisée."
La voix robotique se tut et la porte se scinda en son milieu et libéra le passage. Toujours dans un état second le peloton pénétra dans une vaste salle. La porte se referma lentement, ce n'est qu'après que tous reprirent leurs esprits.
- Putain que c'est grand ! s'exclama Thay.

Une lumière chassa brusquement les ténèbres et tous virent que l'endroit était vraiment grand et qu'une partie était occupée par des machines reliées entre elles par des myriades de câbles, certains épais comme un bras. Visiblement cela servait à fabriquer quelque chose. En observant attentivement l'agencement des différentes parties on pouvait voir des sortes de tapis roulant les rattacher les unes aux autres.
- Quelqu'un sait se que c'est ? demanda Daryle à la cantonade.
- Je crois que... c'est ça qu'on appel une chaîne de construction standardisée.
Tous regardèrent Thay, interloqués.
- Je vois pas se que ça peut être d'autre...
- Eh ! venez voir !

Le peloton accourut jusqu'au caporal qui, laissant son peloton, avait un peu exploré les environs. Il se tenait près de plusieurs cadavres relativement anciens, tous morts autour d'une console dont plusieurs voyants clignotaient. Sur l'écran, des lignes de chiffres et de lettres défilaient. Depuis des années semblait-il, de temps en temps un schéma apparaissait et disparaissait. Mais ce n'était pas ça qui intéressait le caporal. Sur le dos d'un des corps il y avait une radio, encore reliée à la console, comme si elle avait sevie d'amplificateur.
- Farius, occupez-vous de contacter nos troupes et de leurs transmettre notre position ainsi, que... ça... d'un geste ample il engloba toute la pièce.
Tandis que Farius essayait d'obtenir autre chose qu'une série de grésillements, le reste des soldats s'approchèrent, avec une crainte mêlée de respect, de la SCS si c'était bien ça.
- Ça sert à quoi à votre avis ?
- J'ai l'air de le savoir ? Je ressemble à un Technoprêtre ? grogna Daryle.
- On pourrait le mettre en marche...
- Et finir brûlé sur un bûcher ? Non merci. Ces dingues du Mechanicus seraient capable de nous tuer juste parce que tu l'a dit.
- D'ailleurs, vous imaginez la récompense. Je veux dire que une SCS, c'est quelque chose, non ?
- Ça oui, tu crois qu'on pourra prendre notre retraite ? Vivre pénard sur une gentille planète? fit Thay rêveur.
- Je pense qu' il te la filerons carrément, ta planète.
- Non, moi... hmm, je crois que je retournerai sur Armageddon... intervint un autre, attirant l'approbation de la majorité.

La SCS s'illumina soudainement, des pistons se mirent en mouvements et toute la mécanique se mit en branle, dans un vacarme d'usine infernale.
- Putain de putain !
- Je suis désolé ! cria Farius complètement paniqué, je l'ai pas fais exprès, je suis désolé.
Alors que tout le monde se laissait gagner par une peur de gamin prit en train de voler des bonbons, Daryle fit le tour et se plaça là où, selon lui la chaîne se finissait. Voyants que leurs chef restait calme, ils adoptèrent la même attitude et le rejoignirent à part Farius qui s'escrimait de plus belle sur la radio. La SCS révéla enfin son secret, tous, même Daryle en resta sans voix.
"Attention, entré non autorisé. Verrouillage des accès. Attention, entré non autorisé. Verrouillage des accès."
- Par l'Empereur, il se passe quoi là ? s'alarma Thay.
- Farius, c'est le moment je crois.
- Je fais se que je peux.

Un bruit sourd les fit sursauter. Puis un autre. Quelqu'un frappait contre la porte et violement parce que des déformations étaient visibles.
- En position devant la porte, vite, prêt à tirer sur mon ordre !
Celui enfermé dehors cognait comme un dingue sur la cloison de métal. Un puissant coup faussa la porte et des doigts s'engouffrèrent avidement dans l'interstice et forcèrent les portes. Personne ne voulut faire remarque qu'il fallait une force colossale pour faire ça. Dans un grincement de métal torturé la porte s'ouvrit.
Il était grand, même pour un Space Marine. Il se tenait dans les ombres. Les tirs de lasers éclairèrent brièvement son armure sans pour autant lui faire de mal.
- Farius ! C'est maintenant ou jamais !

L'Astartes rejeta la tête en arrière dans un rire de dément. Au fond de la salle une sorte de batterie plasma choisie ce moment pour tomber en panne et émettre des gerbes d'étincelles. Peut être que la batterie était trop vieille et qu'elle n'avait pas fonctionné pendant trop longtemps ou qu'elle ne pouvait tout alimenter a la fois. En tout cas la chaîne de production stoppa net et l'éclairage se fit hésitant. Plus de lumière, l'Astartes avança, d'un revers de main il balaya les défenseurs, brisant quelques os. La lumière revint, une fraction de secondes, Gath vit à qui ils avaient à faire mais il mourut avant de dire quoi que ce soit. Thay essaya de contourner l'Astartes et son visage fit la brève mais intense rencontre d'un poing massif ganté d'adamantium. Les Space Marine voyaient dans le noir, eux. La lumière revint une nouvelle fois mais leur adversaire avait disparut.
- Merde, gémit Daryle en voyant le carnage.
- C'était quoi ça ? se plaignit Ursfal
- Pas envie de savoir.
- Eh ! je reçois quelques chose, intervint Farius.
Le caporal se saisit du micro.
- On me reçoit ?
- On vous reçoit, identifiez-vous.
- Caporal Vehy Daryle de la Légion d'Acier, rescapé d'Omund.
Un long silence.
- Ici Q.G, quelle est votre position ?
- Aucune idée sous la ville, on c'est fait attaquer par... je suis pas sur mais je crois qu'il s'agissait d'un Astartes renégat.
Nouveau silence.
- Êtes-vous seul ?
- Non mais il y a autre chose que je dois dire, nous sommes certain d'avoir découvert une chaîne de production standardisée.
-... Répétez.
- On a trouvé une SCS.
- Vous êtes sûr ?
- Sur l'Empereur, je le jure ! Mais dépêchez-vous, il peut revenir... allô ?

Il y eut une suite de bruit peu identifiable, enfin la voix revint, ou presque, la personne qui s'exprimait à présent n'était pas plus grave et légèrement inquiète mais monocorde, presque mécanique.
- Je suis Yven, je représente l'Adeptus Mechanicus sur cette planète. Avez-vous réellement trouvé une chaîne de construction standardisée ou bien essayez-vous de vous faire évacuer ?
- Il s'agit bien d'une SCS, répéta Daryle d'une voix morne.
- Elle... est dans quelle état ?
- Ben elle à l'air de marcher, elle a produit un truc...
- Quoi, elle a produit quoi ? Quel savoir le Dieu-Machine nous a-t-il offert ?
- Je sais pas trop mais on dirait... par Terra ! Le revoilà... je le vois c'est... pour l'amour de l'Empereur venait nous sau...

Le Space Marine venait d'écraser la radio dans sa main immense. Aucun des Gardes n'osa bouger, comme pour ne pas attirer son attention. Le renégat continuait de les fixer quand la température chuta brutalement. Une silhouette encapuchonné fit son apparition et les lumières en profitèrent pour s'éteindre avant de se rallumer, ce, à plusieurs reprises, donnant une allure terrifiante au Sorcier du Chaos qui se mouvait comme un serpent.
- Je vous salue, mes amis. Chaque mot était comme autant d'aiguilles glacées dans le coeur.

Daryle sentit un liquide chaud lui inonder les jambes quand le Sorcier planta son regard dans le sien. Le visage de ce... monstre était révulsant, on avait l'impression qu'il n' y avait pas assez de peau pour tout le visage. Des cals osseux lui faisaient un visage difforme, grotesque. Sa bouche exhalait une odeur de sang, ni plus ni moins.
- Je te fais peur, humain ? il cracha ce dernier mot.
Daryle ne put répondre et hocha la tête, le Sorcier parut satisfait et se détourna. Il s'approcha des machines, les effleurant de ses doigts longs et blêmes. Il respira à fond, comme pour mieux discerner des fragrances qu'il était le seul à sentir.
- Quel potentiel... vous serez content et Eux aussi, murmura t'il au Space Marine qui se tenait toujours dans l'ombre.
- Ce n'est pas moi qu'il faut satisfaire, psyker dégénéré. Moi je ne suis que Son bras armé, si tu Le déçois je te tue.
- Une menace ? Tu ne peut pas me tuer si facilement. Un sourire carnassier se dessina sur ses lèvres.
- Tu commences à m'énerver, tu ne voudrais pas que je me mette en colère, si?
Le Sorcier recula, comme apeuré, puis il acquiesça et d'un mouvement souple il se tourna vers les Gardes. Farius put voir un symbole entre les plis de sa robe, quelque chose d'immonde et de malveillant gravé sur une amulette toute aussi terrible. Le sorcier remarqua son regard et s'approcha de lui.
- Elle est belle n'es ce pas ? C'est mon dieu qui me l'a offert... sais-tu qui je sers ?
- N... non...
- Vous l'appelez Tzeentch, le psyker se délecta de ce mot, il m'a choisis pour accomplir ses desseins.
Farius sentit du sang lui couler des narines, derrière lui des soldat étaient pris de malaises. Le Sorcier éclata de rire, un rire effrayant, qui ne semblait pouvoir s'arrêter.
- Je vous remercie d'être venus mes amis, vous nous avez été d'une grande aide, sans vous jamais la SCS ne ce serait enclenchée pour nous, trop de verrous... nos serviteurs en sont morts, il désigna les corps, maintenant je vous livre aux bons soins de mon ami ici présent, moi je vais m'occuper de la SCS.
Enfin le renégat sortit des ombres, les soldats ne purent retenir le cri de terreur primaire qui les secouèrent. Les Gardes n'esquissèrent pas un geste de défense. Il se firent tous tuer, emportant avec eux le souvenir fugace d'un rire sardonique.

Shaley avait le coeur plein d’orages et le regard sombre. Dans la chimère qui les ramenaient dans leur camp, les deux survivants ne disaient rien. Ils avaient réussi à sortir des égouts au niveau des portes mais ils étaient tombés sur des adorateurs et avaient perdus tout leurs amis dans une terrible fusillade. Ensuite il avait fallut marcher des heures, se cachant la plupart du temps des unités ennemis qui passaient. Le sergent avait mis la main sur une radio convenable et une chimère était venue les rapatrier.
Il repensa aux dernières paroles de ses amis : « Fuyez sergent, nous couvrirons votre fuite, prenez Helt avec vous et partez ! »

Helt était blessé, malgré ses protestations ils avaient insistés pour qu’il parte, égard à son jeune âge. Pendant des heures ils avaient marchés... ne croisant rien ni personne. Des cadavres, des chars détruits. Une nature jetée à bas, profanée, les arbres n’étaient que des troncs calcinés aux branches tordues. Le sol avait été réduit en une boue saumâtre... Le temps lui même était morne, gris, triste et sans saveur, un jour de défaite au goût amer, un goût de cendre.
La chimère s’arrêta, et comme s’ils allaient à l’échafaud, les deux hommes en sortirent. Une acclamation les accueillirent, près de trois cent Gardes scandèrent leurs noms, Shaley vit même quelques officiers les applaudir.
- Nous ne sommes pas des héros, loin de là, murmura le sergent.

Le seigneur général Arken se laissa distraire un moment par le bruit que faisait les troupes puis il reporta son attention sur le briefing. Yven, divers officiers de la Légion d’Acier et son tacticien personnel étaient présent, ainsi que le chef des astropathes.
- Il y a des nouvelles, une bonne est une mauvaise, je commence par laquelle ? demanda ce dernier avec son éternel sourire de sphinx.
- Cessez de tergiverser, donnez-nous les faits ! s’impatienta le seigneur général.
- Bien, nous avons repérés des signes dans le Warp, des vaisseaux sont en approche et pas amicaux, je pense. Les hérétiques vont recevoir des renforts et très nombreux. Ce qui tend à confirmer l’existence d’une SCS. Sinon, nous avons reçu une réponse de l’Adeptus Mechanicus, Yven releva la tête, ils veulent envoyer une légion titanique. De plus, le Maître de Guerre a décidé d’envoyer un message à l’Adeptus Astartes et le Chapitre des Iron Hands a répondu qu’ils arrivaient le plus vite possible, ils nous disent de tenir bon.
- Parfait, une fois l'Adeptus Astartes ici plus le Mechanus cette planète sera vite reprise, conclut Arken.
- Pardonnez moi seigneur général mais nous ne tenons pas encore la SCS et d'autres ennemis arrivent, à mon avis ces hérétiques s'attendent à combattre les Astartes, ils enverrons des forces en conséquences. Je doute que nos propres vaisseaux ne tiennent longtemps.
Arken regarda pensivement son tacticien, puis il s'adressa à l'astropathe.
- Quand nos renforts arriverons t'il ?
- Trois mois environs
- Par le Trône d'Or et la Sainte Terra....
- Ces temps ci... le Warp est particulièrement capricieux et en ce moment...
- Et... et les autres ? demanda Arken au désespoir.
- D'ici peu... les croiseurs ont déjà établi les points de sorties des vaisseaux hérétiques. Selon nous ils... seront là dans...
- Eh bien, l'encouragea le tacticien.
- Quelques heures...
- Que l'Empereur nous sauve, se lamenta Yven.
- Nous ne sommes pas encore morts, ils nous reste des solutions. Nous ne pourrons pas encaisser un tel assaut mais en revanche il est possible de survivre, le tacticien se tut comme si la suite était trop dure.
- Parlez sans craintes.
- Un assaut en règle et nous serions anéantis. Ordonnez la dispersion, que nos hommes forment de petites unités, mobiles et actives, une guérilla urbaine; c'est notre seule chance de...
- Non ! Arken frappa la table du poing, je ne fuirai pas devant un ennemi, quelque soit sa puissance !
- Mon seigneur général, un des officiers s'avança, je demande l'autorisation de parler franchement.
- Vous l'avez, soupira l'intéressé, vous l'avez.
- Avec tout le respect que je vous dois, que préférez vous ? Rester dans l'histoire comme celui qui a bêtement envoyé ses troupes à l'abattoir ou celui qui a essayé d'en sauver un maximum ?
Arken ne fit même pas l'effort de se mettre en colère, il poussa un long soupir et regarda attentivement chacun des ses subalternes.
- Dispersez la Garde Impériale, formez des groupes d'assauts, privilégiez la mobilité. Nous somme toujours en guerre, nous n'avons pas perdu, la mutinerie, la lâcheté ou tout acte de sédition sera puni de mort, faites le bien comprendre, les grades seront toujours respectés. Nous avons tout de même un objectif : empêcher l'ennemi de trouver la SCS. C'est tout, rompez.

- Alerte ! On nous engage ! Le Blood of War est sur nous, boucliers de bâbord puissance maximum, à toute les batteries, concentrez vos tirs, déployez les écrans de chasseurs.
Le commandant Gareine du vaisseau amiral Emperor, senti sa résolution croître un peu plus, il repensa au message du seigneur général Arken : " Faites leurs le plus mal possible." Sans équivoque. Il avait vus les vaisseaux se dégager du Warp. Les systèmes d'analyses avait reconnus deux des plus gros, le premier : le Blood of War appartenait aux World Eaters, le second, le Voices of Change qui selon toute vraisemblance était aux Thousand Sons. Les autres n'étaient que du menus fretin, mais tous capable de raser une planète rien qu'en éternuant.
Le commandant se demanda ce qui pouvait autant motiver le Chaos. Quoiqu'il en soit il le paierait cher, le prix du sang. "Chasseurs largués Capitaine." Transmit un serviteur.

Jerre effectua un roulé boulé et son chasseur réagit au quart de tour, une volée de balles traçantes le frôlèrent. Il fit un virage extrêmement serré et lâcha à son tour la mort hurlante, l'appareil ennemi se désagrégea dans une fleur de feu. Après une descente en chandelle il se retrouva dans le dos d'un second ennemi et lui balaya le cockpit d'une rafale. Les fréquences étaient saturées d'ordres ou d'appels à l'aide, qui ne duraient généralement pas. Jerre faisait de son mieux pour les ignorer, il jeta un coups d'oeil à ses indicateurs : énergie à soixante-dix pourcent et plus que deux missiles. On le pris pour cible. Jerre accéléra autant qu'il l'osa, il ne cessait de slalomer entre les autres chasseurs et divers débris. Il tenta une manoeuvre d'évitement mais il fut trop court et son erreur était fatale, son aile droite partie en fumée et son appareil se mit à zigzaguer. Les runes illuminaient l'habitacle presque autant que les flammes de son aile. Ses poursuivants l'achevèrent, plus par plaisir que par réelle nécessitée.

Savius, commandant du Terror of Warp. Donna ses ordres, qui furent rapidement exécutés. Ils allaient être bord à bord avec un des nombreux vaisseaux hérétiques. Savius avait dû louvoyer pour ne pas affronter ce qu'il appelait un "presse-purée". Il valait mieux détruire tout les autres vaisseaux en premier. De toute façon, valait mieux eux, que lui. Il préférait vivre le plus longtemps possible.
- Préparez-vous à l'assaut ! Boucliers pleine puissance, batteries, ouvrez le feu sur le secteur 52L8, Feu à volonté ! ordonna le commandant.
Les centaines d'unités d'armements crachèrent la mort dans le vide spatial. Les canons parvinrent à ouvrir une brèche dans les défenses ennemies. Les impériaux y concentrèrent leurs tirs. Les dégâts sur la coque commençaient à dégager une épaisse fumée noire, provoquant quelques explosions internes qui expulsèrent des plaques de blindages. Néanmoins les hérétiques ripostèrent sauvagement et l'une de leurs torpilles à très haut cœfficient de pénétration passa un bouclier et réussi à exploser dans une baie de chargement où des obus étaient entreposés, prêt à alimenter les canons.

Des alertes retentir dans la baie de commandement. Des runes enjoignaient Savius d'isoler les compartiments touchés. Ce qu'il fit, les lourdes portes anti-explosions scellèrent les zones exposées au froid spatial. Des équipes incendies se chargèrent des feux.
-Attention, abordage, contre-mesure !
Gleen et ses hommes se rendirent au pas de course jusqu'aux zones attaquées. Combinaisons noire, respirateurs et fusils à pompes, équipés de pied en cape, ils arrivèrent dans une grande salle, qui servait de baie de chargement. Une torpille d'abordage avait percée une brèche et l'avait colmatée de par sa masse. Entre les caisses de la cargaison actuelle les hommes et les adorateurs de l'Église du Sang s'entretuaient. A bien y réfléchir c'était plutôt les adorateurs qui abattaient tout le monde. Gleen fit parler son arme et emporta la parti gauche du visage d'un des cultistes qui les avaient pris pour cibles. Les hommes de la sécurité prirent position et commencèrent le combat.
Erius, hérétique depuis des dizaines d'années, un véritable dingue, même selon les standards de l'Eglise du Sang. A douze ans il avait assassiné ses parents et sa soeur en hurlant des choses difficilement supportables pour un être sensé. A vingt ans il s'était engagé dans la Garde. Première bataille, il fit quatre morts dans son propre camps et rejoint les lignes adverses en brandissant comme trophée la tête de son officier. Il mena une vie de meurtres, de tortures et de carnages. Aujourd'hui il combattait les impériaux dans leur propre vaisseau.

Un véritable artiste, c'est ainsi qu'il se considérait, en tout cas, quand il ne se battait pas. Dans ces moments il ne pensait pas, une brume rouge lui voilait les yeux et le sang inondait ses sens. Il vit les nouveaux arrivants. L'adorateur devant lui mourut trop vite pour qu'il le réalise. Erius poussa un hululement de joie quand dans un accès de rage sauvage il enfonça le torse d'un impérial avec une sorte de massue bricolée. Il continua à frapper même quand le soldat fut mort, il ne cessa toujours pas quand les siens quittèrent le hangar pour trouver de nouvelles victimes. Soudain une violente douleur lui vrilla le dos, furieux il se retourna prêt à tuer mais il n'y avait personne. La douleur empira, il cria, ses veines devaient charrier du métal en fusion pour lui causer pareille souffrance. Il voyait flou, du sang lui coulait par le nez, la bouche et les oreilles. Il vomit se qui semblait être un mélange de sang et de boyaux et d'autres éléments moins identifiables. Finalement il perdit connaissance.

Erius revint à lui. Il se sentait comme d'habitude, il observa ses mains et ses bras, mis à part divers scarifications il ne voyait rien de changé. Il décida d'oublier ça et de trouver quelqu'un à tuer. Il parcourut les coursives désertes, encombrées de cadavres. Paisiblement il se dirigea dans une autre direction que celle prise par les autres adorateurs. Il arriva devant une infirmerie vidée de ses occupants. Mais à y bien regarder il vit quelqu'un, un médecin apparemment. Erius avança, fracassant une vitre pare-balle dans sa course, il ne s'en rendit même pas compte. Le médecin tremblait comme une feuille en voyant ce cultiste traverser une paroie blindée comme du papier. Erius leva son bras pour le tuer, l'homme n'avait pas d'arme... l'hérétique soupira, pas d'honneur à prendre cette vie. Son dieu ne le lui pardonnerait pas. D'un pas rapide il rejoint les adorateurs.

Savius dirigeait d'une main de fer son vaisseau et cela ne l'avait jamais desservis. Le vaisseau ennemi ne ripostait pratiquement plus, n'ayant plus d'énergie ou d'armes encore opérationnelles. Le commandant donna le coup de grâce avec une réelle satisfaction, il se tourna vers un subordonné quand ce dernier perdit un morceau de son épaule sous les tirs des assaillants. Erius dirigeait l'attaque, il se réjouit de la rapidité avec laquelle ils avaient avancé, maintenant ils massacraient l'équipage et les officiers de bord. Savius se saisit de son pistolet avant de perdre la mais, écrasée par la massue d'Erius. Tous mourraient, sauf Savius, il pleurait nerveusement, avec la peur au ventre, peur du sort qui lui était réservé. L'un des hérétiques s'approcha.
- Ordonne de tirer sur tes potes, lui cracha le cultiste en bas-gothique.
- Jamais, quelle que soit ma réponse vous me tuerez, je resterai fidèle à l'Empereur. son ton était tremblant et en fit rire quelques un.
- C'est vrai, je te tuerai mais je peux faire en sorte que ça dure très longtemps... tu penses supporter la douleur ?
- Allez vous faire foutre !
Savius hurla quant ils lui arrachèrent tout ses implants, il hurla quant il se fit arracher les doigts un par un, avec une lenteur étudiée. Il avait perdu neuf doigts quant il donna l'ordre aux serviteurs d'artilleries d'ouvrir le feu sur des alliers. Les adorateurs parurent contents et partirent en laissant Savius agoniser.

Gareine, commandant du Emperor, savait qu'ils allaient tous mourir. N'importe lequel de leurs vaisseaux se faisaient surclasser par les renégats. Déjà le Emperor tremblait sous les tirs. Ses instruments lui révélèrent qu deux croiseurs de classe Sword venaient d'exploser. C'était son tour, les tourelles les mieux armées ne perçaient même pas les boucliers ennemis des gigantesque bâtiment des renégats Astartes. Gareine restait pourtant serein, il regarda d'un oeil amusé les runes briller, lui indiquant de plus en plus d'avaries en commançant par les armes à rayons puis certains systèmes de survies, les générateurs auxiliaires et tant d'autres... Petit à petit il se faisait pulvériser par le Voices of Change. Avec un curieux détéchement Gareine se demanda quelle rune serait la suivante. Il ne le sut jamais, les moteurs Warp avaient essuyés un tir de batteries soutenus et leurs explosions atomisa le vaisseau.

L'espace était dégagé pour le largage des troupes, les deux vaisseaux des renégats plus d'autres moins identifiables s'alignèrent sur le vecteur d'approche de la planète et lâchèrent navettes et modules de largages. Klaine, des World Eaters, était, avec ses frères le fer de lance. Ils devaient atterrir les premiers. Il patienta jusqu'a la secousse finale, les rivets explosèrent, libérant le passage, normalement la pluie de modules étaient largués sur les lignes impériales, ils s'attendaient donc à une certaine résistance mais sûrement pas à ça. Il n'y avait rien, les tranchés étaient vides, les bunkers abandonnés.
De son perchoir, dans un quartier désert d'Omund, Shaley regardait le ciel.
- On dirait des étoiles qui se décrochent du ciel.
Les six Gardes qui étaient avec lui rirent nerveusement. Ils étaient dans se qu'ils avaient ironiquement rebaptisés le Q.G. Une grande maison, relativement intacte, mise à part les fenêtres et l'intérieur qui semblai avoir été saccagé par une tornade. Ils le savaient tous, à partir de maintenant ce serai affreusement dur. Les régiments s'étaient dispersés, les blindés avaient été sabotés au grand dam de l'Adeptus Mechanicus. D'autres avaient étés camouflés à plusieurs endroits, au cas ou...
Les points brillants dans le ciel devinrent des traînées de feu, les flammes de l'Enfer se déversaient sur ce monde pour tout y brûler, ne laissant que le souvenir d'une mort ignoble. D'innombrables modules d'atterrissages frappèrent le sol avec force et fracas. Des navettes de transport vomirent leur haine. Le goût du fer, le goût du sang, la guerre ! Après le fer de lance, ce fut au gros des troupes de découvrir les tranchés abandonnées. Les légions d'Astates corrompues se mirent en formation, des grand et mystérieux Thousand Sons aux sauvages World Eaters. Sans parler des contingents de blindés, d'adorateurs et le déploiement d'une arme plus que redoutable.
Lorsqu'ils investirent les rues ils firent, sans vraiment le savoir une démonstration de force aux hommes de le Légion d'Acier qui les observaient, cachés un peu partout.